A vida mágica da Sementinha
Alves Redol
Metidos numa velha arca, desde que o António Seareiro os guardara
para semente, os bagos de trigo tinham acabado por adormecer naquela
escuridão de muitos meses, julgando talvez que estavam esquecidos e ali
ficariam a apodrecer o resto da vida.
Ignoravam, pois, que o Doirado, um boi amarelo todo paciência e poder,
já lavrara com a charrua, no outono, a parte da leiva destinada à
semeadura e que o António preparava a grade com que desfaria os torrões
do alqueive, na esperança de uma boa colheita, tanto mais que já
comprara um saco de adubo para revigorar a terra cansada.
Só quem vivesse a apatia dorminhoca dos bagos resignados poderia
entender depois o entusiasmo e a alegria que rebentaram na velha arca
mal a Maria Rita lhe levantou a tampa e a luz do dia os sacudiu. Até o
Serrano — vejam lá! —, um bago anafado e sempre resmungão, se pôs a
saltitar de contentamento, como se percebesse, o maroto, o destino que
lhe reservavam.
E não se enganava, o espertalhão!
Toda desembaraços, que a vida no campo é sempre de labuta, a Maria Rita
tirou-os, às punhadas, para um grande tabuleiro; e, vai daí, foi
sentar-se à porta do casebre para os escolher, mesmo à chapa de um
solzinho que era um consolo de brandura.
Logo as sementes, ainda aturdidas, se puseram a gritar:
— Viva, amigo! Viva! Bom dia!...
— Olá! — respondeu-lhes o Sol Soalheiro.
— Estiveram a dormir este tempo todo, não? Boa vida, não há dúvida!
— Sempre tens cada uma! — disse o Amarelo de Barba Preta, um velho grão
de trigo muito sabido. — Boa vida numa escuridão daquelas?
A tocar uma campainha tagarela, que levava pendurada ao pescoço, já o
Doirado arrastava a grade pela leiva, animado por uma cantiga do António
Seareiro e pelo bico de aguilhão, mal o boi parava a olhar a passarada
vadia.
Os bagos de trigo perderam a cabeça com aquele espetáculo. Só a
Sementinha estava distraída e indignada, pois metera conversa com a
Despedida-de-Verão, uma flor amarela com pintinhas vermelhas, que lhe
dizia, muito ancha da sua beleza:
— Já viste como sou bonita?... Olha para estes braços todos e para o meu
corpo verde. Que tal?... Repara na minha carapuça vermelha... É linda,
não é? Só tu és tão feia, Sementinha!...
— O que hei de fazer? Nasci assim — respondeu a Sementinha muito
contristada, a choramingar de desgosto. Logo o Amarelo de Barba Preta,
todo ternuras, correu, aflito, para junto dela.
— O que foi, minha pequerrucha?... A Sementinha nem podia falar com
tantos soluços.
— Tem pena de não ser linda como eu — disse, muito orgulhosa, a
Despedida-de-Verão.
— Bonita como tu? — respondeu o Amarelo de Barba Preta.
— Pois claro que é... E mais bonita ainda porque não é vaidosa.
— Vê-se logo que tens inveja da minha beleza — disse, um nadinha amuada,
a Despedida-de-Verão.
— Inveja de quê? Qualquer dia murchas... E depois?...
Ferida no seu orgulho, a flor voltou as costas ao grão de trigo,
enquanto este continuava a animar a Sementinha.
— Deixa lá falar aquela toleirona. Sem a nossa ajuda os homens viveriam
pior, calcula tu! Queres coisa mais bela?
— Mas estamos sempre quietos — lamentou o Serrano gorducho.
— Quietos é como quem diz... Temos andado por todos os caminhos do
mundo.
Foi neste momento preciso que um passarico, aproveitando a ausência da
Maria Rita, passou pelo tabuleiro, num voo raso, e roubou a Sementinha
com o bico guloso.